| Cuando nos llega la voz y estamos pegados al color de la frontera; a esa línea futura que se pierde sostenida tras la mirada, sin recuerdos ni alternativa.
Cuando llegamos y nadie nos evoca su perfil, ni la sombra que nos deja la ilusión de unas veladuras en transparencias de matiz..
Cuando nada pasa y estamos. Fueron. Son momentos. Estancias de una luz que agoniza, sobre la raíz desesperada y precipitadamente temporal. METÁFORAS DEL SUEÑO Así es como recorres la cara
y te acercas a esa larga,
cambiada
y morena ruta del tiempo. Catedrales de luz en el horizonte. Sombras de historia que recuerdas
y una mancha de surcos,
que nos divide en secciones
y acerca. 
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METÁFORAS DEL MAR I
Este mar enaltecido que avanza
tras el paréntesis de la espera.
¡Este mar! La caricia que se alarga
con sus olas de llanto y blancura.
Con sus tardes en calma
y sus raíces de hiel en primavera. ¡Sí! Este mar que se agita,
que me hace brotar de la nada
y soñar,
que me lanza y golpea;
que me arrastra y protege hacia la voz,
eres tú. Caricia de silencio
y rostro caído en la sombra. II
Mar de las alturas.
Latir acompasado de la voz,
que nos coge por la cintura
y contorneos de lenguaje. Ahora, se reagrupan en pasado
para romper en partes la esperanza,
mientras que la mar se lenifica
y recobra su silencio.
¡Mar de las alturas!
Enarbolada, y repetitiva presencia
del recuerdo. |
| II Todo fue, como la visión, estatua
del llanto que muere sin remedio.
Como las indolentes y pausadas injusticias
del recuerdo
sobre mentes trastornadas;
o como el retoagresivo del presente,
cuando la vida penetra, se funde
y rompe nuestra intimidad. *** Tras los cristales; una nube de polvo.
Un clamor de movimientos inexplicables,
y la desesperada observación del ahora
que se pregunta y reitera en su mudez. Pero la imagen y circunvisión de lo vivido,
nos conduce por entre lazos de sucesión
que desaparecen y se integran;
allá, por la proceridad y recovecos de la mente. La frontera ha roto su promesa.
Ahora, es el futuro quien se confiesa
y nace con la duda. El presente, ha muerto en manos de la dualidad.
Y es el silencio, o tal vez la frontera
con sus limitaciones y deseos de voz,
quien puede llegar a darnos
la respuesta. *** Como una mezcla rota de colores
- amarillo, blanco, violeta, azul y verde -.
Y como un canto que se pierde,
nace la duda por entre la sombra
para dejar que la claridad prevalezca,
tras la devastación y mito. La frontera,
pisotea cada tarde nuestra luz. Y el azul del viento se muestra favorable,
me rodea, y se queda entre mis dedos.
¡Es el miedo a la ruptura! A esa caricia truncada por la mirada,
que difícilmente
podrá dar alcance y semen
hacia la gravidez. ***** Verde Paolo Veronés, cobalto. Tierra verde
donde el hombre se encarniza
para dejarnos su fantasía y frontera. Verde. Tierra verde, ocres amarillos y siena. La fantasía vuela. Corren las caricias
y tú, cada vez más cerca;
me haces cantar por entre tu piel de luz
aunque limitado, y cogido por el miedo.
Que sea la cálida luna y sus reflejos
la que nos ahogue y envuelva;
en tierra sombra tostada,
o laca granza y azul. | 
*** Entelequias y cielos que aletean en cobalto.
Malva; rojizo cadmio y oscuro,
tolvaneras de luz en colores ocres y siena. Como una lanza sostenida por el vuelo,
corre por la caricia en longitud
con largos dedos de embriaguez,
donde la sonrisa se cubre con heridas
y dobladuras lanceladas por la frontera. ¡Todo liso como el color y la luz!
Y el tiempo, sosegado misterio,
caricia en laca granza oscura y cadmio.
Serena realidad, de posturas y de voz.. III Hay una párvida rosa que se pierde;
que reaparece para sobrevivir de la nada
y que, cuando rompe su blancura,
se deja sentir tras de sus pétalos,
la mirada rota
y la combustibilidad del sol,
a media tarde y en primavera. |
 | *** ¿Cómo abrazar la palabra cuando vuela?
Recorrer la distancia entre la luz y la niebla;
entre esa deseada ruptura de lo real
y su camino de lucidez hacia la voz. ¿Pero, cómo alcanzar la palabra?
El elemento vivo de la luz
y la mirada tendenciosa del silencio
cuando desaparece la tarde
y la noche se rompe en pedazos. ¡Sí! ¿Cómo puedo reasumir la palabra,
si no sé, ni conozco sus recuerdos? ** Estamos ahí; donde amanece
y la caricia del recuerdo se precipita;
desaparece, y rompe el ritmo candente,
sutil y lento de la monotonía. Cómo vivir en paz y para la paz.
¿cómo dejar los dedos sin sombra
y la mirada lacia ante la esperanza? Nadie tiene la respuesta;
el recuerdo se agota, y agoniza la tarde.
La luz, ha muerto para la sombra. Pero no mires hacia la tarde.
Lo eterno y lúcido, jamás agoniza
ni desaparece con la luz. Si te sientes, si realmente vives
entre esas dos columnas de luz;
entre la claridad y su esbelta sombra,
prevalece siempre a ritmo de línea y horizonte.
Pero no pienses nunca, en mirar hacia la tarde. |
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